Tacto.

El loco babea
-Saca su lengua y lame-
en un Reconocimiento perpetuo de sus labios.
con ojos vacíos.
No tiene prisa,
nada lo espera,
Se ve más feliz que los que observamos.

Manos torpes,
mugrosas
que se desplazan
sin sigilo por lugares comunes.
Levanta su pierna
e intenta pasar obstáculos invisibles
que el ritmo frenético impone...
El mismo ritmo frenético
que hace coreografía con los perros de cuellos lacios
y cuerpos felpúdicos....
El mismo ritmo frenético
que inunda de lascivia
los ojos del conductor por su madre.

Y su madre,
pagó rápido,
entre la mano que lo sujeta
y el bajarse la falda que tapa ilusiones.....

Joven sin ser joven,

parece un travesti
saliendo de día en la sórdida ventaja del sol
Una violación,
un incesto
- imagino-.
Por que el loco es loquito.
No tendrá mas de diez.

Ni siquiera lo llama cuando besa el fierro
que manos inmundas han cansado.
En Ese manoseo curioso
por la superficie lisa del metal,
que lo hace sordo,

fascinado.

Ni siquiera cuando agobia
a esa gorda mujer con su mirada curiosa,
con su fetidez inconsciente.


Su lengua es mas gruesa de lo normal.
Y sale con mas fuerza que la mía.
Quizás no cabe en su boca.

A no si cabe.
Sonríe.

Obstinado.

se escapa del brazo tres veces.
Ella no lo mira,
De hecho lo subió con desgano.

Carga.

Claro.

Carga a su figura voluptuosa y su pechos inflados.
A sus gastados muslos gordos
de pantys transparentes
que ahora se abren en sinuosa competencia con el retrovisor sudoroso.
En un día en que el calor no abunda.

Paso por el lado del loquito
Y siento su mirada.
Paradero.
Su esperanza ha bajado a lo patético.
Y me contagia.



Espero no me toque.



...