Soy inconsecuente como la que más. No se qué hacer con mi desestructura, con mi desesperación ,con mi soledad tan tremenda y con mi patetismo en aumento. No se qué hacer con la oscuridad o con las carreteras perdidas. Estoy tan harta de intentar llenarme de mierda por la boca mientras me sigo sintiendo cada día más vacía. Estoy cansada, lo admito, de sentir tanto miedo. Lo asumo, estoy chata de despreciar la confianza por no encontrar a quien mierda darsela de beber. Cansada, estúpida y hambrienta. Mala combinación. Soy una pésima distribución de ácido desoxiribonucleico en una logística matemática que haría volverse loco a Rubik. Si te pareció tan clara esta oración como a mi, estas igual de cagado. Estoy chata de las intelectualidades y de los zapatos que no me calzan. De la existencia de los pantalones y de la persistencia de la celulitis. De las posibilidades de seguir llorando hasta que muera o de que siempre haya algo por lo que llorar. Estoy tan cansada que la sangre que me corre por las venas no tiene ganas de seguir avanzando.

Noticia.

Eres como un globo inconcebible.
Una partitura criptica y desolada.
Nada nuevo, nada viejo, un enigma redundante.

Soy muerta para que me toques con la memoria.

O simplemente tiza,
a la espera de introducirme en tus uñas selladas.
Un mundo inhabitable y desconocido.
Me muerdo las ganas de que me grites al viento y me aulles a la noche.
Casi como un epílogo o un final feliz de cuento,
que no tiene princesa,
ni dragón
ni había una vez.
Me siento esperando sin parir nunca.


No tengo ganas de hacer nada. Perdonenme Pandora y Autumn. Las quiero, porque me miran con ojos radiactivos en este espacio casi invisible de cualquier cosa.
Prometo ser aún más patética la próxima vez.