Yo me pregunto varias veces al día acerca de la existencia efímera de las cosas. Acerca del pasado, del presente y del futuro, con ganas de ser tarotista. Como el tarot moderno no sirve, voy a estudiar sicología, que es algo parecido. Los sicólogos son los confesores del siglo XXI, son los relatores de los partidos de fútbol que juegan las personas con sus vidas. Tienes que tener sangre fria, más de la que se necesita para ser forense, porque juegas con los tejido vivos, con esos rastros cárneos que pueden llegar a trastornarte el resto del conjunto biológico multicelular encapsulante de las emociones que realmente hacen al ser vivo. Me siento entusiasmada con todo el proceso académico que conlleva. Aunque si hay algo que tengo clarito como el agua es que necesito estar sana para ello, porque no quiero pagar una carrera para tener terapia semestral. Quiero vivir sola luego y llevar mi netbook a las clases para tener esa visión utópica que he tenido de la universidad y que no logré concretar en mi ya casi terminada carrera quizás por haber hecho el proceso tan joven. Tengo 22 años y una literatura en el cuerpo. Letras en el pasado inmediato y un montón de tiempo perdido en la desorientación general. A veces pienso más de lo que debería en mi ausencia de consciencia y en el montón de cosas que he hecho producto de ese vacío infinito que me provoca atragantamiento. Por que no exagero al decir que es infinito, yo soy extrema y, o estoy saturada y explotando, o vacía como el sonido en el universo. Así de infinito. Así de rompe-cabezas. Me he gastado la vida en tratar de construir lo que no pude cuando debí, a pesar de que mi sacerdotisa insista en que estoy a tiempo. Me da vergüenza pensar hasta dónde llegué. Y sin poder parar.

Homenaje a Lihn.

No hay nada peor que lo peor.
No hay nada peor que las palabras tratando de ser algo que no serán jamás.
No hay nada como la nada misma.
No hay nunca.

Náusea.

Y yo que siempre pienso que es mejor ir cavando de a poquito la tumba y no comprarse el mausoleo altiro, ahora me enfrento a la incertidumbre frente al futuro. Tengo miles de planes y miles de posibilidades también. En realidad no sé si eso sea proporcional a mis talentos pero eso lo iré averiguando de a poquito, con la brutalidad honesta de mi arbitraria percepción del mundo y de mi misma. Ahora soy tesista de un Fondecit. Si no tiene idea de qué es eso, bueno, en realidad yo tampoco lo sé, solo tengo claro que me cuesta 1 libro, tres semanas, 1 informe, y 100.000 de sueldo. Curriculum por montones y trabajo hasta fin de año. Sin quererlo, sin buscarlo, se me ponen las cosas entre las narices para que me las jale. Hoy cuando venía de hacer clases particulares a uno de mis pequeños demonios, sentí náuseas. No se si fue por el placer infinito que se siente cuando enseñas y observas el proceso del aprendizaje exitoso, más cuando es dificil lograrlo. No sé si fue por lo de cambiar el switch de el eterno desecho al super yo. No sé si fue por el miedo a este alemán gordito que no me comprende a cabalidad. No sé si fue por la posibilidad concreta de tener mi pera-sillón finalmente y colocarla donde cuernos se me antoje. No sé si fue por que el conocimiento me excita y tengo tantas ganas de conocer tanto. Puede ser también por el dolor de guata que he tenido desde hace dos días, y es lo más probable, pero lo simpático es que mientras caminaba por el frio de la noche con mi hermoso bebé blanco de 10 pulgadas y 160 gigas , imperceptible en mi bolso, sufrí una suerte de ataque masoquista, porque la sensación me encantó, y me recordó que la acción es la madre fornicadora de toda la existencia.

Teorías

Hay tantas teorías en la vida para todo. Que las apariencias no lo son todo, que el amor debe ser reciproco para que sea amor, que los celos son inseguridad, que los gordos son simpáticos, que las infidelidades no se perdonan. Uno tiene que entregarse por completo, no basta con amor, no cuesta nada ponerse en el lugar de otro, la amistad estápor sobre las parejas, da lo mismo el nombre de la relación, no hay que mirar la paja en el ojo ajeno, una pareja tiene que apoyarte siempre, debes entregarte por completo, los niños y los ebrios siempre dicen la verdad, si buscas encontrarás, no conviene meterse con alguien que se parezca mucho a ti, no conviene meterse con alguien que sea muy diferente a ti, la plata no importa, hay que ser señorita siempre, [...] al final la vida se pasa en intentar calzar como un guante en todos esos mitos, para aprender a pararse de manos, sin miedo a enterrarse las astillas típicas que trae el camino.

Soy inconsecuente como la que más. No se qué hacer con mi desestructura, con mi desesperación ,con mi soledad tan tremenda y con mi patetismo en aumento. No se qué hacer con la oscuridad o con las carreteras perdidas. Estoy tan harta de intentar llenarme de mierda por la boca mientras me sigo sintiendo cada día más vacía. Estoy cansada, lo admito, de sentir tanto miedo. Lo asumo, estoy chata de despreciar la confianza por no encontrar a quien mierda darsela de beber. Cansada, estúpida y hambrienta. Mala combinación. Soy una pésima distribución de ácido desoxiribonucleico en una logística matemática que haría volverse loco a Rubik. Si te pareció tan clara esta oración como a mi, estas igual de cagado. Estoy chata de las intelectualidades y de los zapatos que no me calzan. De la existencia de los pantalones y de la persistencia de la celulitis. De las posibilidades de seguir llorando hasta que muera o de que siempre haya algo por lo que llorar. Estoy tan cansada que la sangre que me corre por las venas no tiene ganas de seguir avanzando.

Noticia.

Eres como un globo inconcebible.
Una partitura criptica y desolada.
Nada nuevo, nada viejo, un enigma redundante.

Soy muerta para que me toques con la memoria.

O simplemente tiza,
a la espera de introducirme en tus uñas selladas.
Un mundo inhabitable y desconocido.
Me muerdo las ganas de que me grites al viento y me aulles a la noche.
Casi como un epílogo o un final feliz de cuento,
que no tiene princesa,
ni dragón
ni había una vez.
Me siento esperando sin parir nunca.


No tengo ganas de hacer nada. Perdonenme Pandora y Autumn. Las quiero, porque me miran con ojos radiactivos en este espacio casi invisible de cualquier cosa.
Prometo ser aún más patética la próxima vez.

Par de patos. (o Feliz cumpleaños a mi)

Soy oficialmente adulta. Pasé mi edad perfecta en un año no perfecto para transformarme en una agente del gobierno con cuenta estatal, corte de pelo nuevo y pieza en blanco. De a poquito y dolorosamente he colocado todos mis recuerdos en un reducto de mi habitación al que acudo solo cuando mis adicciones vuelven. Y las paredes de mi cuarto se transforman en un lienzo virgen el cual penetrar una y otra vez para moldear mi identidad. No sé cuánto de todo esto sea efectivo. Lo percibo y mientras la idea sea satisfactoria para mi universo, también será real. El mismo criterio que aplico al reflejo que me devuelve el espejo con mi corte bob nuevo y perverso. Entré y salí con pánico de la peluquería, las manos me temblaban y el estómago pretendía salir por cualquiera de los orificios de mi cuerpo, incluidos los nasales.Me entregué, no puedo decirlo de otra manera, y el resultado ha sido parte de auntoconvencimiento y destreza profesional. Me gusta, y como mi universo lo alineo yo, todo está bien. Por ahora, no hay recapitulaciones ni proyectos, estoy cansada y quiero dormir, acabo de llegar de una fiesta sorpresa que mis amigos me prepararon y me siento consentida. Todo el resto lo dejo para luego, total, me quedan 365 días antes de que el 22 se acabe.


(los memes, los respondo en la proxima entrega. to be continued...)

Deja Vú.

Hay muchas cosas en la vida que no cuento dos veces. El robo de mi bicicleta y posterior devolución íntegra por parte de Líder D&S, el baño en la laguna Cejar, con más sal que el mar muerto, la pérdida de mi pase escolar en el metro y la persona mística que lo encontró al interior de una oficina perdida en la Quinta Normal. Por otra parte, hay cosas que espero no volver a vivir dos veces. Entre ellos, los sucesos parisinos, la mordedura de un malagestado para robarme el celular, y mi pertenencia a una religión perturbada.
No hay que ser inteligente para pertenecer a una religión. No se puede ser inteligente y tener fe al mismo tiempo, empiezas a buscarle el rinconcito peludo en el cual nadie ha barrido. Empiezas a ingeniartelas para sobrellevar la fe de una manera mediocre y aparentarle a todos, incluso a dios. O al menos eso crees y cuando uno es inteligente las certezas son categóricas. Después, no hay que tener metas, ni aspiraciones, no ser egoísta, o serlo descaradamente, si se piensa en que la mayoría de las religiones busca irse al cielo o a un paraíso a vivir el hedonismo encarnado. No hay que cuestionarse nada y la fe aparece como la papa en la comida chilena, sirve para todo. El feminismo no existe y la democracia tampoco.
He pensado seriamente en inventarme un credo que prohiba algo y te obligue a otras cosas. Una dirección que, por costumbre siento, le falta a mi vida, pero no encuentro en ningún ser celestial ni infernal. El humanismo me consumió las venitas frágiles de dama de Orleans cocinada a la plancha y ahora me quedo con el olor del humo. Por lo menos hasta que no venga el mismo a apuntarme con su dedo y como dudo que se digne, tendré que seguir esperando a que un día el viento que entra por mi ventana haga algo más que mover los colgantes.

muy emo.

Tenía las venas tan largas... que me las corté. Me molestaban con el calor.

Descargos pascueros.

Odio la navidad. Me carga toda esa gente comprando como loca para reponer la falta de cariño anual. Para reponer los olvidos de los cumpleaños en los que la gente dice "ya, para navidad le compro algo realmente bueno", o para simplemente cumplir. Me carga que la gente se estrese tratando de identificar qué regalar si al final todos terminamos cambiando lo que se pueda con la boletita adjunta. Y no me vengan con que el verdadero sentido de la navidad es el nacimiento del niño Jesús, porque, por favor, la fecha fue un consenso con la renovación del año solar romano y jesús no nació en invierno, porque o si no ningún puto pastor podría haber estado cuidando sus ovejitas afuera por que por supuesto, si es invierno neva (en el hemisferio norte por lo menos, o en cualquier parte menos en Chile) y si neva no hay ni una puta hierba que comer. No creo en el viejito pascuero, aunque una vez mi prima me hizo dudar al contarme que lo había visto en su balcón, yo, obviamente, le creo a mi prima y teníamos una edad razonable como para que estuviera inventando pelotudeces. Podría decir que eso es lo único que valoro de estas fechas, que como las familias sin excusas no se juntan, esperan la repetitiva conformación de la familia de un talibán llamado josé y de su esposa maría bin laden para reunirse y mirarse las caras cansadas de un año completo sin verse. Bueno, al final, la vida es cualquier cosa menos fácil y perfecta, y eso es lo que la hace entretenida, o si no en realidad nos volveríamos locos con los parientes pegados en la casa todo el año.
Algo que me revienta de esta época es la comida. Colademono, pavo y el invitado de piedra, el inexorable pan de pascua, que nadie sabe de dónde sale pero que todos, sin discriminación de edad, sexo o preferencia religiosa, comen a destajo. Ya me acostumbré incluso a comerme las frutitas confitadas que nadie se come, sólo porque al igual que las pepas de sandía, me da flojera sacarlas, y mal que mal, cuando uno necesita azúcar, es capaz de comerse hasta las beterragas.

Never.

La existencia no me preocupa. Ni siquiera el pasar del tiempo o la mejora de las condiciones vitales. Creo que escribir es casi un vicio, uno que he aprendido a superar, y la envidia es el motor de mi vida. Los números son ejes dominantes y en realidad, el sueño es un tiempo priorizado.
Estoy cansada, consumista y regalona.
Mi pieza está desordenadisima a niveles superlativos y yo no me reconcilio con Vehemencia.
Hay enemigos y enemigos. Haypelos y pelos.
Dientes y dientes.
y mordidas, especialmente eso último.

Carcassone. Advertencia: Soy más linda en mis fotos que en la realidad.

Esto de no tener capacidad intelectual me afecta a nivel transversal. Veo Yingo, El diario de Eva, absolutamente todos los programas de farándula y hago cualquier, pero cualquier cosa, antes de ponerme a hacer los miles de trabajos y pruebas atrasadas que tengo por hacer. Lo peor, es que sé que soy capaz, sé que no tengo problemas en hacer algo más que decente y lograr ese placercito que provoca tener una buena nota. (placercito que sí he logrado inmerecidamente este semestre, en cosas que no me espero, o que no contemplo dentro de mis intelectualidades siempre reafirmadas).
Pienso que esa es la misma sensación que me genera el pensar en bajar de peso y estar flaca, cosa que termino no concretizando por una cosa del esfuerzo que esto me requiere y de la energía mental tonelosa que debo reunir para comenzar, palabra que tiene reminiscencias distintas para mi ahora.
Más encima estoy resfriada, y la poca energía que tenía se me quedó en los pañuelos botados en la bolsita que adapté para ello.
No puedo sacar a mi Uma, mi hamster hermosa y gorda porque me da susto que se resfríe y, peor aún, debido a la fiebre y la congestión, me maquillo, me saco fotos y me limpio el maquillaje ...
Momo, es una palabra que me identifica. Estaba escrita en la pieza de mi hermano de 6 años que está aprendiendo a leer. ¿Qué es un Momo? Suena gordo, flojo y amorfo. Un mono verde que come basura en el inconsciente ochentero colectivo. En fin. Creo que por ahora, me conformo con creer mi realidad biocinética, de criatura viviente particular e individualizada, que, como ha contado mi papá toda la semana, observa la vida desde su propia y satisfactoria óptica.

Esta fue mi óptica por hoy: (a fin de cuentas, una Samsung de 7.2 megapixeles, más carreteada que la dueña y que ha viajado por medio Europa así que ha fotografiado de todo, cosas feas, cosas viejas, patrimoniales, lúdicas y cosas falsas)


Todo está más dirty de lo que se ve.

La ignorancia mata.

Hay tanto que desconozco. Como una adicción, me muevo entre las sombras de mis propias deducciones para sobrevivir y seguir respirando en un estertor eterno. Estoy tan enojada. Molesta hasta las entrañas. Ni una duda, nada. Las únicas presentes son las que me cubren la cintura y me envuelven los brazos. Como la aluza, creo que estoy cubierta con una capa de piel de cocodrilo impenetrable y las lágrimas son solo para sacarme el exceso de sal. No tengo miedo. Me busco con los dedos comidos a pesar de que el teclado y los lápices se atrofien.

Un simbolista que no vale la pena recordar dijo:

“En el arte, el estado de ánimo ocupa las dos terceras partes del tiempo; por lo tanto, hay que cuidarse si se quiere hacer algo grande y duradero."

Masoca.

Disfruto clavándome los lápices en los ojos. Es impresionante.

Muerta.

Mi momento preferido del día es cuanto me tomo el Sucedal y no pasan 20 minutos antes de que me duerma. No hay ideas, no hay concepto, reflexiones, culpas, academicismos, garabatos, espirales interminables, ni gramos. No hay nada. Muerte, orgasmo, inconsciencia y todo lo blanco del mundo. El día se pasa esperando ese minuto en el que nada existe, solo yo y lo helado de mi cama, mis pies desnudos en contacto con las sábanas naranja, mis cuerpo sumergido entre las tapas estrechas. (porque me gusta que estén apretadas en los costados) Hace tanto tiempo que añoraba dormir temprano, pero no podía soltarme de los insomnios que me agarraban la garganta y terminaban durmiendome arropada por sus uñas filosas en la epidermis .
De repente, ni siquiera me acuerdo que sueño.

Erotofalacia.

Mi dieta
es la del nacimiento:
sangre y leche.

Cortitos.

Quisiera ser un pez
para que me pesques con tu caña
y me atravieses con tu anzuelo.












Feliz rima con desliz.
Y no existen las concidencias en el léxico.

un 26 septiembre 2008.

Tengo un cuaderno verde cocodrilo, que cuando descubrí que era verde cocodrilo me enamoró de veras. Es libre, no como yo, es limpio, no como yo y es algo irreverente, tampoco como yo. Pero es alocado y turbulento. Tiene hojas amarillas chino que parecen de foto. Y lo escribo solo con un lápiz, como un capricho. Me costó $2990 en casa ideas. Y dice "Ideas" en su portada empastada de género de sillón. Lo amo. Me llena y lo lleno. Es como un feedback extraño, comprometedor y consistente. Solo me falta tener sexo con él para considerarme dependiente y empezar a sentirme infiel. No se si las cosas que he escrito ahí son realmente ocurrentes o particularmente talentosas. Pero son letras que me satisfacen y eso no me pasaba hace mucho. Es poco probable, por flojera, que las cosas que escriba ahi las traspase al computador, por lo que estimo que mi expresividad tiene una relación a dos bandas con el blog y el cuadernito, pero quién sabe. No me daría pudor que las leyeran. Ese es un punto importante. No creo haberme convertido en un vidrio transparente, ni sentir que mi complejidad es tanta que nadie entiende el verdadero trastorno del asunto. En realidad, creo que mis problemas son pateticos y la simplicidad es un camino que anhelo. Aún así, considero totalmente leíble mi cuadernito verde. Y quiero ocuparlo completo, para terminar algo alguna vez en mi vida y dejarselo a mis hijos escondido en una caja de madera enterrada en mi jardín. La idea primordial, eso si, es que ellos vean que su mamá logró darse la mano y caminar consigo misma hasta que los conoció a ellos y aún después. Me quedan 114 hojas.

De pescada a pescada.

Yo creo que uno tiene una amiga cuando se es capaz de caminar al mismo ritmo trechos solitarios y a pesar del frío, dejar pasar bastantes micros para seguir estando juntas un ratito más.